Jeter des ponts entre les lieux, les langues et les temps ; dire l’exil, déjà celui de l’enfance. ...Suite




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La végétation alentour était piétinée. Des bidons, des pneus éclatés, des ferrailles surgissaient du sol. Juste avisa dans la terre un creux qui avait forme de gîte : une grosse bête aurait pu s’y tapir. Il le contourna plusieurs fois. Puis, tournoyant sur lui-même, en des pas de danse et de célébration, s’éblouissant de la clarté lunaire ou de son propre mouvement, il leva les bras, poussa un cri interminable, d’une stridence qui finit par se moduler en un son rauque, et descendit d’un pas leste dans le creux. Il s’y agenouilla, indifférent à la vase comme à la vermine qui ne pouvait manquer de se trouver là, à si courte distance de la rivière. Il demeura longtemps immobile, assis sur ses talons. Il regardait le ciel, comme s’il attendait confirmation d’en haut. Subitement, il s’abattit face contre terre, embrassa la terre, la mordit.

ECHOS DE LA PRESSE

Lire Deneb dans Polystyrène :
« Les nouvelles de Luc Baptiste ne font pas dans la dentelle. Chaque récit dérange et met mal à l’aise, rappelant les sujets du théâtre de l’absurde et les récits d’un Samuel Beckett. Des histoires courtes, fortes et dramatiques. »

Papier

  • 17 x 22 cm

  • 120 pages

  • 15.25 €

  • novembre 2000

  • ISBN 2-912019-10-9

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