Mais l’enfant vivait dans le cahier, là où les vélos existent, où les ballons roulent sur les places, où les murailles encerclent la Chine. Et chaque fois qu’il y avait un vélo à enfourcher, l’enfant prenait son cahier dans la chambre à la tapisserie bleue, sur le carrelage froid, contre le mur. Et chaque fois qu’il y avait un ballon à faire rouler, l’enfant prenait son cahier et faisait rouler les mots sur le papier. Les murailles encerclaient la chambre, l’écriture triomphait de la pierre. La pièce devenait aussi vaste qu’un continent. _Une enfance corse