J’ai vingt ans, j’habite rue Geoffroy-Hilaire et je suis veilleur de nuit chez un grand couturier. Les après-midis, je les passe au Jardin des Plantes, chez les fauves et les singes ou sur les bancs du jardin. Je prends aussi des thés à la mosquée voisine et des livres à la bibliothèque Buffon, rue du même nom. La nuit, il est interdit de dormir. Alors, je lis, je lis les livres empruntés à Buffon en fumant des cigares dans le bureau et dans le dos du PdG au milieu des tissus précieux et des étoffes rares, je converse avec Jean Cocteau et les savants du Muséum.